" Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer"

                                        Chère Frida, 


             Trouves-tu étrange que je commence cette lettre par cette citation de Van Gogh? Rien ne m'étonne, me répondras-tu. Ma vie n'a jamais été qu'une kyrielle d'interrogations, alors une de plus ou une de moins, peu m'importe? De plus, tu sais que mon jeu favori est de résoudre les énigmes les plus mystérieuses. 

      Mais cette fois, Frida, c'est loin d'être une énigme car si j'ai choisi cette phrase, c'est qu'elle résume parfaitement les étapes de ta vie qui te menèrent jusqu'au faîte de la gloire.
      Comme chez beaucoup d'artistes, la peinture était là pour te soulager, pour te soustraire aux épines de ces chardons qui jonchaient ton chemin. tu rêvais souvent de champs de coquelicots mais c'est le rouge du sang qui t'accompagna dans les épeuves difficiles de la vie. 
        A huit ans, tu courais dans les jardins de la "maison bleue", pleine de vie, de joie, d'envie de vivre et d'exister. Mais le destin en avait déjà décidé autrement : tes pas devinrent de plus en plus hésitants, tes jambes se raidirent un peu plus chaque jour et tu devais te rendre à l'évidence que tu ne pouvais qu'accepter que "Frida la boîteuse" ne devînt ta nouvelle identité. Désormais, seule cette polio te restera fidèle et pour combattre la fatalité de la maladie, tu décidas de faire médecine et de devenir une mexicaine différente dans ce pays qui venait de renaître. Malgré tout, la vie était trop belle et tout te souriait 
        Ce 17 septembre 1925 restera à jamais en ma mémoire. Jamais je ne te vis dans une si belle gaieté. Tu quittas les cours le sourire aux lèvres et ta chevelure épousait le mouvement du vent qui balayait la ville. Impatiente de revoir les tiens, tu montas dans ce bus maudit qui n'arrivera jamais à destination. Des dizaines de corps gisent autour du tien qui ne répond plus. Des mois d'hospitalisation, des opérations à n'en plus finir et un état d'angoisse permanent. Bien que ce grand malheur fut une épine de plus dans ta vie, il est pour nous à l'origine du grand bonheur que tu nous procures aujourd'hui : ce tram te fit ouvrir les yeux et au fond de ton âme,  tu découvris le don de la peinture. C'est parti, plus rien ne t'arrêtera. Adieu les formules moléculaires et la dissection de cette chair que tu ne peux plus supporter. C'est maintenant en donnant de la couleur à ta souffrance que tu désires poursuivre ta vie. Et puis,  c'est avec audace que tu oseras présenter tes toiles à ce grand muraliste qui ravagera bientôt ton coeur. Pourtant, personne n'est dupe et surtout pas toi. L'accalmie n'est que de courte durée : Diego Ribera ne se contentera pas d'une simple épouse.  Mais tu as connu pire comme humilliation et ton amour pour lui est plus fort que ton amour propre, d'autant plus qu'un heureux événement inattendu était sur le point de se produire.  Quelle joie de savoir que malgré les prédictions alarmistes des médecins, tu seras bientôt maman.
      La médecine a parfois tort mais cette fois-ci encore, ce fut juste un moment de joie sans lendemain. Un moment inoubliable que toute femme rêve de vivre. Malheureusement, les seuls enfants qui naîtront de toi ne viendront pas de ton corps mais jailleront de ton esprit. Ce seront ces toiles qui te permettront de laisser une trace à la surface de la terre. Et si pour le commun des mortels, l'empreinte ne perdure que pendant quelques générations, la tienne est à jamais gravée dans l'universalité du monde de l'Art pictural.


              


   Avant de vous proposer quelques peintures de cette artiste exemplaire, sachez que vous pouvez toujours visiter "la maison bleue", lieu de naissance et de mort de Frida Kahlo. Elle se trouve bien évidemment à Mexico, dans le quartier de Coyoacan et est ouverte de 10h à 17h45. Sur le lit de sa chambre, il y a une petite boîte toute mignonne en forme du visage de l'artiste. Admirez cette image, admirez ce visage et n'oubliez jamais que dans ce visage meurtri, repose les cendres d'une artiste d'exception.