Je pense qu’il va vous sembler bizarre de me voir vous proposer ici un texte à partir de cette photo qui est loin d’être originale.  J’aurais pu narrer la vie d’une pauvre paysanne bolivienne en proie à la précarité quotidienne ou exposer les problèmes de la ruralité en Amérique latine mais il n’en est rien puisque j’ai préféré me consacrer à une toute autre histoire : celle d’une dame extraordinaire qui traversa le « Charco »[1] pour se faire une renommée sans précédent sur le Vieux Continent et  rentrer à jamais dans l’Universalité.  Elle se pare de nombreux costumes et siège à toutes les tables. Son nom, Ipomoea Batatas ou Patate pour les intimes. Et oui, contre toute attente, c’est l’histoire de la pomme de terre que je vais vous narrer aujourd’hui.

            Même si je suis connue de tous, peu d’entre vous ont un jour eu cure de mon histoire. D’ailleurs, ma vie comporte bien des ombres et j’entretiens secrètement ces mystères dont la révélation comblerait ces lacunes qui ont plongé mes  origines dans la chronique et la légende. En fait, une seule chose est vraie : au moment où les premiers espagnols ont conquis ma terre, je fus celle qui allait conquérir la leur. Mon destin de Pizarro sur le sol européen était désormais tracé !

         C’est au sommet de ces Andes que je suis née. Dans ces parages hostiles, balayés par le froid et le vent, de pauvres paysans se coupaient en quatre pour tenter de survivre de cette terre infertile, ravagée par les intempéries et la convoitise inexpliquée et inexplicable de leurs puissants voisins, qui s’acharnaient à leur piller le peu qu’ils produisaient. Les terres diminuaient, le quinoa[2] devenait rare, la faim montra ses premiers signes et la Mort ses premières griffes.

« Dieu, épargnez-nous cette souffrance et protégez-nous de ces êtres infâmes qui hantent nos vies et celle de nos enfants !! ». Ces cris de douleur, de pitié et de désespoir pénétrèrent les cieux et sans attendre, les nuages s’emparèrent des sommets et se vidèrent peu à peu d’une semence charnue qui se répandit sur les flancs des montagnes, faisant naître un tapis de fleurs mauves jusqu’alors inconnues.

Quelle beauté, quelle grâce, quel cadeau leur avait apporté les Dieux ! Personne n’était insensible à un tel charme et certainement pas ces grands cultivateurs quand le mauve laissa sa place à un vert digne de la meilleure herbe qu’il fût. Les champs furent donc à nouveau fauchés, ces herbes consommées et nos pauvres paysans retombèrent dans la faim et la détresse. Devant un tableau si pitoyable, la Voix surgit : « Mes amis, creusez cette terre, là est le trésor ».

Le sol ne tarda donc pas à être fouillé, retourné et les fruits de la terre et des Dieux apparurent, donnant force et courage à ces pauvres paysans qui pouvaient enfin vivre en paix. Une paix qui s’installa pour longtemps dans ce petit coin perdu au sommet du monde. Mais sur Terre, rien n’est éternel et encore moins le plaisir de vivre dans un monde serein, continuellement menacé par la convoitise et la bêtise humaine. Malgré les hauteurs, malgré les intempéries et les maladies, ce petit village ne fut pas épargné par la cruauté de l’homme à barbe[3]. Les canons résonnèrent et le sang coulait sur cette terre qui me protégeait d'une telle cruauté. Mais la main de l’homme n’est pas dupe et elle ne tarda pas à me tomber dessus. Cette main, ce fut celle de Gonzalo Jiménez de Quesada et grâce à elle, je passais de village en village et de main en main pour me retrouver dans celles de Pedro Ciezo en 1560. L’aventure commença alors pour moi : je traversai les flots et je ne savais pourquoi j’attirais tant d’attention. Imaginez-vous une petite rondelette convoquée devant le Roi Charles Ier qui trouva mon feuillage si resplendissant qu’il me présenta à votre Pape afin que je décorasse les jardins de Rome !!!Ils étaient tous fous de ma robe et de Madrid à Lisbonne, de Londres à Paris, de Dublin à Amsterdam, personne ne se lassait de ma grâce.

Un jour, alors que je profitai tranquillement des quelques rayons de soleil, j’entendis les pas traînants d’un enfant qui s’avançait vers moi. Pensif, il s’assit à mes côtés. « Sale marronnier, que t’arrive t-il ? Crois-tu que c’est le moment de ne plus être large. Je t’en prie, donne-nous tes fruits ! Donne-nous à manger ! Je n’en puis plus, la faim m’obsède et me tiraille !! » Ce spectacle me désola et mes larmes jaillirent de mes yeux. Le torrent fut si fort que je fus emportée par les flots jusqu’aux pieds nus du gamins : « je suis à toi maintenant! Jusqu’alors tes compatriotes m’adoraient pour ma beauté et ma senteur mais désormais, toi et les tiens m’aduleront pour ma saveur ». C’en fut donc fini des châtaignes et le peuple pouvait maintenant compter sur moi pour combler sa faim.

Pourtant, seul le peuple profitait secrètement de ma chair. Pour les autres, je n’étais que l’amie de cette lèpre qui ravageait villes et campagnes.

De nos jours, riches ou pauvres, vous me connaissez tous, et c’est   avec joie que j’accompagne chacun de vos repas. Alors si vous m’appréciez, sachez que c’est grâce à un grand homme, qui me présenta à ce Roi Louis XVI, le persuadant que j’étais la seule solution à la famine qui régnait sur la France. Mais me présentant ainsi, nue sous ma robe, le Roi émit quelques doutes. Alors Parmentier, tel fut son nom, dans l’espoir de le convaincre, organisa, dans ce beau château de Versailles, un immense banquet que j’eus l’honneur de présider.
            Aujourd'hui, sautées, persillées ou en purée, ma parure ne cesse de changer mais dans le fond, je reste la même : une demoiselle bien charnue qui ne demande qu’à être dévorée.